la dama… | microrelatos

ventana2

 

La miraba hipnotizado desde la ventana.

Ella le coqueteaba desde la acera.
Con las sutiles artimañas de las mujeres que se saben deseadas.

Fascinado con su presencia y con la forma en que la noche se hacía eco en su silueta, comenzó a escribir la más pura carta de amor jamás hallada.

Ella le abrazaba con la mirada.
Una mirada tan dulce como penetrante. Que le llegaba al alma.

Él, completamente desarmado.
Rogaba la paz de una tregua de cristal, mientras pasaba en limpio cada una de sus ideas en pequeños trazos que se fundían en una maravillosa e intrincada carta.

No la conocía.
No era necesario.

Había en ella algo que lo intoxicaba.

Una vez terminada la carta la selló con el monograma de su lacre
y la beso dirigiéndose a la ventana.

La abrió y se dejó caer.

Cinco pisos más abajo, esa hermosa y joven muerte, sonreía.

Con la dulzura inerte de esa desconocida y bella dama,
a la que había robado su cara.

 

 

 

*Imagen de JacobMeudtPhotography.com

gracias…

mascherano
“Dimos todo. Hasta acá llegamos. Nos vaciamos”.
Javier Mascherano.
13/07/2014.

Los de afuera también Masche.
Sólo quiero decir gracias a esta selección tan linda por haberme regalado
no sé si el primer o segundo mundial más emocionante de mi vida.
Gracias por haberme dejado disfrutar de 1 mes que sí vale la pena esperar 4 años; o 24.

Gracias Macherano por llorar más lo que conseguimos que lo que perdimos.
Como debe ser, siempre.
Y por ponerte el equipo al hombro y contagiar huevos, energía, corazón.
Argentinidad.

Gracias Messi por ponernos en 8vos.
Gracias DiMaría por llevarnos a 4tos.
Y por haberme dado el gol que creo que más grité en mi vida. (Después del anulado de ayer.)
Gracias Higuaín por darnos un respiro entre tanto sufrimiento para meternos,
otra vez, entre los 4 mejores del mundo.
Y ni hablar, gracias a Romero.
Por hacerle caso a Mascherano y convertirse en héroe.
También gracias a una defensa por la que nadie daba dos mangos
y que consiguió que nos metieran sólo 4 goles en todo un mundial.
Enormes.

Este equipo me emocionó.
Mucho, de verdad.
Pero no sólo dentro de la cancha. Eso es lo de menos.

Me emocionó que Mascherano se haya roto el ano, literalmente.
Que DiMaría haya pagado un avión entero para llevar a todos sus amigos
(que nunca habían subido a un avión en su vida) a ver una final que no iba a jugar.

Que argentinos de todo el mundo se hayan juntado,
masivamente en sus ciudades, a honrar una derrota.
A rendir homenaje y celebrar una selección que no ganó.

Creo que esto es lo más grande que nos dió este mundial.
Respeto por nosotros mismos, por nuestra gente y por lo que podemos ser.

Arriba Masche, arriba Argentina.
Con argentinos como los de este equipo me da igual perder mil finales.

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soñé… | microrelatos

 

Un dios azul cielo
y un Papa de blanco.
Quitan el polvo de un palco sagrado.
Un manto esperanza y un hijo maduro.
Ya preparado.

Sobre el aliento lejano,
vuela en el campo.
Con pasos alados.
Pasos ya vistos.
Alabados.

La zurda inmortalizada.
Por el nombre del padre.
Milagro del hijo.
Tan inverosímil,
como heredado.

El dios de celeste,
llora en venganza, un silbido en Italia.
El Papa bendice dos piernas cortadas,
A lo pies de un Cristo,
resucitadas.

Eternos índices al cielo.
Apuntan al sur.
Nos guiñan en clave.
Al gran pueblo argentino,
salud.

 

el caminante… | microrelatos

el_caminante

 

Un día como todos se despertó.

Y al bajar de la cama se dio cuenta que no podía tocar el suelo.

Sus dos pies pisaban,
firmes,
el aire.

Todos sus problemas, todos sus sueños y sus anhelos,
habían quedado a inalcanzables dos centímetros del suelo.

Todos intentaron ayudarlo a volver a poner los pies sobre la tierra,
pero cada paso que daba se elevaba un poco más;
haciendo, de lo firme, tan sólo un recuerdo.

A las siete de esa misma tarde ya le faltaba el aire.

Pero no le importaba.
Seguía caminando hacia el cielo,
sabiendo que,
con los pies sobre la tierra, es imposible llegar muy lejos.

A las 9 de la noche finalmente se asfixió.

Cayendo,
desde una altura indeterminable.

Con todo el peso muerto de su cuerpo.

 

 

*Imagen de tomorrowstarted.com

la presa… | microrelatos

lapresa

 

Ese miserable y oscuro callejón,
era el lugar perfecto para terminar con su agonía.

La esperaba feliz, alerta,
con la adrenalina que late en cada amante de la caza al ver a su presa víctima de la ignorancia.

Hacía días que la seguía.
Semanas que la perseguía y meses que no dormía.

Los pasos retumbaban en las paredes del húmedo callejón,
latiendo en su pecho a un ritmo que el no conocía.

Estaba cerca. La sentía.

La calle deshabitada era el escenario perfecto para la obra que,
acto a acto,
en su memoria repetía.

Los pasos, cada vez más cercanos, palpitaban de vida.

Y cuando ella se encontró frente a la entrada del callejón, él se abalanzó;
en un movimiento tan siniestro como calculado,
tan felino como delicado.

Y tomándola rápidamente del cuello con sus manos,
la besó con pasión.

 
Hasta con amor, me animaría a decir.

 

 

 

*Imagen: “All About Eve” (1950). Dir.: J.L. Mankiewicz.

el paseo… | microrelatos

el_paseo

 

Caminaba tranquila, con la paz de la omnipotencia.

Disfrutando, a cada paso, del sublime y celestial juego de la muerte.

Los chasquidos se sucedían,
imperturbables,
hipnóticos,
perfectos.

La vida se extinguía entre sus patas.

Transformando en pequeñas manchas,
esos desagradables y minúsculos humanos que encontraba en su camino.

Humano a humano, se limpiaba los restos de las patas como quien pisa mierda en una esquina.

Y seguía su camino,
tranquila,
todopoderosa.

No los quitaba, no los prevenía.

Tampoco los comía.

Sólo los pisaba.

Así caminaba por el mundo la hormiga gigante.

Matando simplemente por placer.

Como lo hacen las especies más evolucionadas de este planeta.

 

 

* Imagen de Mike Hudson – http://www.seriocomic.com

gotas carmesí… | microrelatos

aliciarecortada

 

“Alicia”, repetía una y otra vez en estado de trance.

“Alicia”, suspiraba mientras la camilla rodaba briosa entre las caras perplejas.

Ella estaba ahí, como en un sueño sin noche,
apoderándose de su mente.

Las crudas instantáneas de los últimos minutos no le daban paz a su inminente descanso.

Sólo una brillante gota roja en el filo metálico,
se liberaba de ese oscuro recuerdo en blanco y negro.

Soñar en colores no es para todos.

Será por eso que esta última quimera, mostraba furiosa un gris apagado.

Sólo unas melancólicas gotas carmesí;
en las inocentes manos de su amada Alicia.

 

 

*Imagen de wallpapers.com

 

en viaje… | microrelatos

 warehouse

 

El auto se detuvo y el pánico se apoderó de él.

Su cuerpo tenía todavía frescas las heridas del recuerdo.

Esperaba lo peor. Temblaba en silencio.
Salpicando de odio sus venas y de terror la alfombra de ese oscuro maletero.
Sin embargo el baúl nunca se abrió.

Sólo escuchaba ruidos de tránsito, voces acalladas y bocinazos lejanos.

El calor de la esperanza le recorrió el cuerpo.
Creía que todo había pasado, que el tormento al fin había cesado.

Quiso gritar pero la cinta que tapaba su boca era mucho más fuerte que su aliento.
Intentó golpear el vehículo con todas sus fuerza, pero era inútil,
nadie parecía escucharlo.

La gente, misteriosamente ajena, seguía con su vida,
con la inercia de la rutina.

Media hora más tarde escuchó una puerta que se cerraba
y el coche que arrancaba.

Todo comenzaría de nuevo, los golpes,
las torturas,
el miedo.

 

 

la plaza… | microrelatos

bench

 

Leía tranquilo, mientras un tibio sol de octubre se adueñaba de la plaza de San Marcos.

El viento lo peinaba con suaves caricias que se llevaban, brisa a brisa,
todas las presiones y las cargas de la vida de prestado; que vivía como un santo.

La voz de la anciana le robó el alma de un pedazo.

– Te importaría cuidarme el bolso, que voy al baño. –dijo con total naturalidad.

No supo si era el tono de su voz, o la paz que imponía su mirada,
pero en custodio del bolso se convirtió,
mientras la extraña señora se alejaba,
sencilla, pura, inocente.

Ya no podía concentrarse en su lectura.
Ese pequeño bolso se hizo dueño de la tarde mientras lo acechaba calmo,
a su lado.

Algo lo intrigaba, lo atrapaba.

El bolso era todo, el dueño de ese banco.
El rey de la plaza de San Marcos.

¿Qué misterios contendría?
¿Qué cosas maravillosas se encontrarían en su interior?
Su mente estaba perdida en el bolso,
investigándolo con toda la fuerza de su imaginación.

La gente, presa de la inercia cotidiana, pasaba de largo.
Sin notarlo a él, ni al bolso,
ni a su mágico encanto.

Cuando decidió volver a la lectura,
custodiando el pequeño bolso de reojo,
escuchó lo último que recordaría en vida.

Un fuerte silbido en el oído izquierdo,
que los demás tradujeron a un estruendo.

Ese estruendo que todos recuerdan como la terrible bomba,
que una tarde de octubre,
transformó la plaza de San Marcos
en poco más que un hueco.

 

 

*Imagen de 8tracks.com

 

presa de la soledad… | microrelatos

presadelasoledad

 

La delicada mano que acariciaba su espalda se transformó, de golpe,
en un temblor glaciar que le recorrió el cuerpo.

No atinó a darse vuelta.

Prefería la siempre traicionera paz de la ignorancia.

La absurda certeza de estar solo en esa desconocida casa;
era lo único que lo mantenía con vida.

El aliento se le escapaba en pequeños sonidos.
Pánico.
Terror.
Si giraba la cabeza se sabía perdido.

Mejor esperar lo inevitable con el corazón en lágrimas
y la vista tan temblorosa como fija en el teclado.

Sin embargo ya nada le salía.
Las palabras se atascaban en sus manos
y los caracteres, ya borrosos,
pecaban de sinsentido.

Sólo entonces se opuso a la verdad.

Giró lentamente la cabeza y descubrió,
con el terror de una presa,
su reflejo solitario.

En un viejo espejo.